Le dessein du clergyman

Le dessein du clergyman

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette terre tâtonnement par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au coin du artifices, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait encore dans les symboles façonnés sur la diamant, dans le arnaque des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, ignoré entre les bruyères et les ruines d’un traditionnel temple païen, vivait un être humain dont l'appellation était murmuré avec autant de émoi que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des sigles et du glace, mais plus encore, il était un maître des runes, un gardien du savoir ancestral. Ses clavier, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de tout jour les personnes d'âge mûr symboles qu’il étudiait, cherchant à bien jaillir leurs visionnaires. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir du seigneur. Les auspices n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un style artistique ignoré, une explication permettant d’ouvrir les portes du futur. Magnus les gravant sur des morceaux de fin, les jetait au sol et observait leur disposition, lisant dans leur fouillis apparent l’ordre inexploré du macrocosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait fixé à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une pêche vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalisation caché, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre années, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le futur. Il plongea la majeur dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le propos de la table, choisissant de faire leur agencement avec une absence fiévreuse. Les emblèmes habituels lui apparaissaient : Fehu, la argenture ; Algiz, la défense ; Hagalaz, l'anéantissement. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun donne ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un appel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui détacher. Et il savait que l’ignorer reviendrait à cheviller son destin.

L’aube se levait à championnat sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, l'attention perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre siècles, un espoir méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui sous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les seniors avaient requis dissimuler aux Âges futures. la voie qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, arborant avec lui le invitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait incomparablement bien. Après une multitude de heures de position, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le humeur suspendu. L’endroit était solide à savoir dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, grande, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à adversité visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pas pour une excuse. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant nuage à pointe les inscriptions inexplicables. Les fournisseurs étaient profondes, précises, tracées par une main qui savait que ces messages devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une simple histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait vécu enfermé ici, un bienfait que les seniors avaient exigé relever de la évocation des gens. Le cercle de pierres n’était pas un lieu religieux. C’était un empreinte. Et Magnus venait d'éveiller son illuminé.